¿Dónde estarán los siglos, dónde el sueño de espadas que los tártaros soñaron, dónde los fuertes muros que allanaron, dónde el Árbol de Adán y el otro Leño?
El presente está solo. La memoria erige el tiempo.
Sucesión y engaño es la rutina del reloj.
El año no es menos vano que la vana historia.
entre el alba y la noche hay un abismo de agonías,
de luces, de cuidados; el rostro que se mira en los
gastados espejos de la noche no es el mismo.
El hoy fugaz es tenue y es eterno;
otro Cielo no esperes,
ni otro Infierno

Si el sueño fuera (como dicen) una tregua,
un puro reposo de la mente,
¿por qué, si te despiertan bruscamente,
sientes que te han robado una fortuna?
¿Por qué es tan triste madrugar?
la hora nos despoja de un don inconcebible,
tan íntimo que sólo es traducible en un sopor
que la vigilia dora
de sueños, que bien pueden ser reflejos truncos
de los tesoros de la sombra, de un orbe intemporal
que no se nombra
y que el día deforma en sus espejos.
¿Quién serás esta noche en el oscuro sueño,
del otro lado de su muro?

Entre mi amor y yo han de levantarse
trescientas noches como trescientas paredes
y el mar será una magia entre nosotros.
No habrá sino recuerdos. Oh tardes merecidas por la pena, noches esperanzadas de mirarte, campos de mi camino, firmamento que estoy viendo y perdiendo...
Definitiva como un mármol entristecerá
tu ausencia otras tardes.

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo y
diverso que el mar. La vida es corta
y aunque las horas son tan largas, una oscura
maravilla nos acecha, la muerte, ese otro mar,
esa otra flecha que nos libra del sol y de la luna
y del amor. La dicha que me diste y me quitaste
debe ser borrada; lo que era todo tiene que ser nada.
Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina al Sur,
a cierta puerta, a cierta esquina.